La donna di ghiaccio

Emmalù ha superato la soglia dei quaranta, è una donna realizzata, dirige la filiale di una finanziaria internazionale, ha due lauree, un figlio al liceo classico, un marito docente universitario.
Tutto è perfetto nella sua vita, ordinato, nessun tassello è fuori posto.
La casa con giardino in un comprensorio residenziale, il grosso suv tedesco con cui ogni mattina va al lavoro, i colleghi che la temono, ma allo stesso tempo la rispettano e a modo loro le dimostrano affetto e gratitudine.
La sua infanzia è stata felice, in quegli anni ottanta spensierati, i genitori di larghe vedute, figli del sessantotto, è cresciuta tra feste e divertimenti, vacanze in posti esotici, gite con gruppi di amici chiassosi,
con altri bambini lasciati a correre e giocare.
Poi gli anni della scuola, dove ha sempre messo lo studio davanti a tutto, la laurea in economia presa in anticipo, poi quella in lingue,la carriera rapida sul lavoro.
Anche il matrimonio e la nascita del figlio sono stati veloci, quasi frutto di una pianificazione, compiti e doveri da assolvere nel più breve tempo possibile, senza inutili perdite di tempo.
Emmalù corre decisa su di un binario ben preciso, non ha tentennamenti, la sua vita si svolge come in un telefilm, dove il copione è stato scritto, per chi odia le sorprese.
Durante gli spostamenti da casa al lavoro, ha il tempo di meditare, quando guida,le piace molto farlo, riesce a svuotare la mente, mette a punto dei brevi rendiconto sulla sua esistenza, traccia tutto quello che funziona, e lo incasella in un grosso contenitore.
Ci sono tutti i capisaldi della sua vita perfetta, la bella casa, il mobilio ricercato e di design, la carriera del marito, naturalmente la sua, il figlio studioso e sul trampolino di lancio per avere successo.
Soltanto a volte, in una piccola scatola, rimpiattata in uno degli angoli più angusti della mente, esce fuori l’unico neo che macchia, tutta questa perfezione.
Come sempre, la nostra coscienza ha dei meccanismi incontrollabili, e quando quella piccola scatola schizza fuori dai meandri più intricati, si apre, e il piccolo neo diventa una macchia enorme, che ricopre tutta la tovaglia con i suoi colori sfavillanti, rendendola un oscuro mondo, un demone spietato.
Emmalù non ha mai provato nessun piacere sessuale, la sua vagina è come fosse morta, anestetizzata.
Ha netta l’ immagine strana, quando si è concessa per la prima volta, ricorda come fosse desiderosa,
era un fidanzatino dell’ultimo anno del liceo, tutte le sue compagne avevano già fatto sesso, le sembrava di essere fuori posto, voleva sentirsi omologata.
Poi quando lui è entrato non ha sentito nulla, avvertiva la presenza di qualcosa dentro, senza però provare nessun piacere, né dolore, né alcun altra sensazione.
Aveva letto in un libro di sessuologia, che avrebbe potuto essere normale, la prima volta per una donna non provare piacere, c’era anche un capitolo sulla masturbazione femminile, ma anche con quella pratica, si accorse di non arrivare a nessun tipo di godimento o soddisfazione.
I primi anni non ci pensava molto, si sposò alla svelta per non dover tergiversare troppo con questa situazione, si concedeva al marito con finta passione, l’istinto primordiale avrebbe voluto la ricerca del piacere, che però non riusciva a concretizzare.
Poi il figlio, gli anni in cui i bambini crescono, la carriera da portare avanti, l’esercizio mentale con la costruzione della piccola scatola da tenere a bada nella mente.
Da qualche mese Emmalù fa sempre più fatica a contenere questa piccola macchia chiusa nel suo nascondiglio. Le succede quasi sempre verso la fine della settimana, forse è la stanchezza, l’esercizio mentale che le premette di trattenere questo pensiero cupo in fondo al pozzo nero, perde di efficacia, quella realtà tenuta nascosta da tanti anni bussa alla porta, è costretta a guardare negli occhi quella se stessa che nessuno vede.
Una strana angoscia la cattura, sente nelle viscere la voglia di essere toccata, vorrebbe qualcosa o qualcuno che le placasse il bisogno.
Ha iniziato a cercare situazioni pericolose, trasgressive.
Un po’ di chilometri in autostrada, si sposta in una città vicina, vaga con l’auto in zone dove stazionano prostitute, transessuali, osserva i clienti che si fermano e le fanno salire.
Si ferma in parcheggi defilati da dove può osservare da lontano, prova a toccarsi, immagina le scene, sente il desiderio che sale, ma il suo corpo è insensibile, come toccare una statua di cera.

La convention è entrata in quella fase, in cui siamo tutti seduti intorno a tavoli rotondi, addobbati con gran classe, cibarie raffinate, il ristorante dell’hotel a cinque stelle ha recensioni lusinghiere sulle guide più esclusive.
Sono contornata da uomini in carriera, le uniche due donne, io e una francese sulla cinquantina, sediamo allo stesso tavolo, tutto il mondo che ruota intorno alla nostra multinazionale, vede nel maschio il prototipo ideale, per tenere il timone del comando delle succursali sparse ovunque.
Saremo entrambe premiate, me lo hanno spifferato certi colleghi americani.
Tramite una segretaria molto particolare del presidente, con cui sono entrata in confidenza su di un social,
ho scoperto quali sono i nostri nickname.
Lei Brigitte , la mia collega francese è “vulcano in eruzione” mentre io l’irreprensibile italiana sono “la donna di ghiaccio”.
Ho bevuto molto vino bianco, in questi casi mi aiuta a mantenere il distacco dalla mia ansia di prestazione, quando sono brilla la mente si appiattisce, ho imparato a memoria quelle poche frasi da recitare, la scatolina resta nascosta, lo spazio è tutto occupato dalla finzione.
Osservo la targhetta incastonata nello spesso legno di mogano.
E’ ricoperta di oro 24 karati, sopra leggo in caratteri stampigliati,“Emmalù De Robertis BEST PERFOMANCE IN 2019.
Comprendo bene il significato, la mia è da sempre la prestazione migliore, almeno sul lavoro.
Molti si avvicinano al nostro tavolo, Brigitte è raggiante, i complimenti si sprecano, ben presto con i suoi sorrisi e ammiccamenti, trova tre o quattro giovani pretendenti , che la scortano verso il bancone dove servono i liquori, sceglierà quello da cui farsi trastullare.
Ringrazio con qualche sorriso i più temerari, ormai lo sanno anche i muri che sono inavvicinabile, ricevo comunque i complimenti, resto seduta ad osservare come evolve la serata.
Mi annoio per un altro po’, con tre stacanovisti, l’argomento sono i titoli tossici, mentre ascolto i loro mantra, osservo l’universo che gravita nella grande sala.
Come sempre, sono arrivate una ventina di ragazze, formalmente sono hostess, addette alle pubbliche relazioni, in realtà sono escort di professione, chi vorrà potrà approfittare delle loro prestazioni, per il resto della nottata.
A poco a poco l’umanità si estingue, decido che è giunto il momento di battere in ritirata.
Mi rigiro per un po’ dentro al letto, la smania che resta chiusa nella scatola sta per esplodere, devo trovare un diversivo.
Chiamo il concerge, colui che è deputato a soddisfare i bisogni del cliente, qualunque siano, l’esigenza del momento è assoluta.
“faccio parte della convention”
“so chi è lei signora, mi dica”
“qualcuna delle hostess è disponibile”?
“ ne è rimasta una, gliela mando in camera”?
“la mandi”
Voglio soltanto uno sconosciuto con cui parlare, qualcosa che mi distragga, superare queste poche ore che mi separano dalla trafila legata al ritorno a casa, quando il susseguirsi delle cose da fare, mi impedirà di pensare troppo, impedire quella sensazione della scatola diventi troppo grande per essere ignorata.
Sento bussare alla porta, mi alzo dal letto e vado ad aprire.
La ragazza non è molto alta, un po’ lentigginosa, un taglio biondo a caschetto, un vestitino nero attillato, corto a metà coscia, è magra, poco seno, trucco appena accennato.
Comprendo come mai nessuno l’abbia notata, i miei colleghi cercano il fascino esotico, oppure la femmina trasgressiva, non si esaltano con la controfigura della propria moglie, o fidanzata.
La faccio entrare, si accomoda su di una poltrona del salottino.
“vuoi bere qualcosa”?
“cos’hai”?
“guardo nel frigo bar”
Ci sono bottigliette di liquori vari, qualche birra, Campari e acqua minerale.
Faccio l’elenco.
“Un Campari con un bottiglietta di gin”.
Buona scelta.
“bene penso che anche io ti seguirò”
Faccio il mix dentro ai bicchieri, anche loro al fresco , mi accomodo sull’altra poltrona, ci osserviamo per qualche minuto.
Le chiedo il suo nome,
“Jasmina, è un nome strano lo so… tu”?
“dillo a me il mio è Emmalù”
Sorridiamo.
“di dove sei Jasmina”?
“sono dell’Alabama, ma vivo qui New York da qualche mese, prima stavo in California”
“tu”?
“Ah beh io sono Italiana, vivo a Milano, sono qui per la convention”
“ parli molto bene inglese per essere italiana….”
“Grazie sei gentile”
La conversazione sembra essere finita.
“come mai Jasmine fai questo lavoro?”
Mi guarda.
“sono abituata ad essere chiamata da uomini”
“in effetti quando ti ho vista nel momento in cui hai aperto la porta, mi attendevo qualche ubriaco, in cerca di sfogo, non mi è quasi mai successo di trovare una donna”
“ma è il mio lavoro, fino a domattina alle dieci sono pagata, tranne le violenze e qualunque cosa sia contro la mia volontà puoi chiedermi tutto quello che vuoi”
“la tua company ha pagato il tempo che trascorrerò con te, sono una professionista”
Penso al mio di lavoro, in fondo non siamo molto diverse.
“in ogni caso, molti anni fa sono fuggita dall’Alabama, mi ero cacciata in un guaio, sono andata in California, e dopo aver cercato di fare la modella e l’attrice, sono entrata nel giro delle accompagnatrici”
“Da qualche mese mi sono trasferita a New York, eccomi qua”
Continuo a fissarla, ha uno strano magnetismo, non è per nulla provocante, non fa nulla per esserlo,
socchiudo gli occhi, resto in attesa di una sua mossa.
“tu Emmalù perché mi hai chiamata”?
Non pensavo che me lo chiedesse,
“voglio solo che qualcuno tenga la mia mente impegnata, ho una scatola nella testa, quando si apre,
faccio cose strane, vago nella notte, alla ricerca di qualcosa che non posso trovare”
“ vuoi che facciamo sesso”?
“ lo faccio anche con le donne non sarebbe la prima volta”
La osservo meglio, le sue lentiggini sono enormi ora, brillano sotto alla luce fioca della lampada sul comodino, mi sono alzata ho spento la luce principale.
Finiamo i Campari, ne mischio altri due, ci risistemiamo sulle poltrone, lei lo sorseggia , lo bevo tutto di un fiato.
Si alza, traffica un po’ con l’impianto audio, dallo smartphone seleziona della musica con il blue toot la fa partire.
E’ un gruppo rap, sento le note cadenzate dai beat, madri puttane di negri che devono essere scopate.
Nel frattempo mi sono versata un altro Campari, anche questo lo tracanno tutto di un fiato.
Quando mi giro, si è tolta il vestito nero.
Ha un perizoma, senza reggiseno, autoreggenti velati, la pelle lucida, i piccoli seni appuntiti che mi fissano,
“ti devo spogliare io”?
Le lentiggini si propagano anche sul busto, sulle braccia, sembrano dei brillantini appiccicati.
Ho il pigiama che indosso quando viaggio, seta leggera, una camiciola abbottonata, dei calzoncini con l’elastico in vita.
Senza dire nulla mi dirigo sul letto, continuo a fissarla, spengo la luce sul comodino.
Nella penombra si dirige verso di me.
Le sue dite mi sbottonano la camicia, sotto come sempre, sono nuda.
I pantaloncini mi scappano via non ho più nessuna protezione.
Chiudo gli occhi, lei si muove su di me, la scatola nella mia testa esplode, le viscere diventano roventi,
inizia a baciarmi, sento la sua lingua che cerca la mia, un groviglio umido, mi tocca in mezzo alle cosce,
come sempre sono insensibile, la lascio fare, restiamo qualche istante in attesa, non succede nulla.
Si è seduta sul bordo del letto, mi osserva ,
“potevi dirmelo che non godi con le donne”.
“non godo con nessuno Jasmine”
“la mia fica è insensibile, un corpo morto in un organismo vivo”.
“siamo uguali Emmalù”
“anche io ho imparato a renderla insensibile”
“quando mi scopano per me è solo un lavoro, fingo di provare piacere, ma è come se non sentissi nulla, come se fossi in un'altra stanza a fare qualcos’altro”.
“forse siamo partite con il piede sbagliato”.

Sogno di essere librata in aria, faccio delle planate rapide su di un mare azzurro, sfioro l’acqua e poi risalgo verso il cielo, oltre l’orizzonte nuvoloni bianchi giocano con il sole che si nasconde e a tratti ricompare, i suoi raggi mi accecano con il bagliore, mi sveglio di soprassalto.
Jasmine dorme tranquilla vicino a me, la stanza è assolata, siamo nude, mi guardo allo specchio appoggiato alla parete, rivedo il film di qualche ora prima, il suo caschetto biondo tra le mie cosce, la scatola nella mia testa che si frantuma in mille pezzi, la mia vagina che esplode, i segni dei suoi morsi sulle braccia, nell’interno delle coscie, mi tocco, sento un fremito che mi attraversa la schiena, qualche misterioso sortilegio ha risvegliato la parte dentro di me che dormiva.